Пучок дождя, похожий на метлу,
Дым с горизонта медленно стирает.
Я на ходу колдую: поутру
Пусть боль моя, как этот дым, растает.
И коль меня не сможет затянуть
Водоворот обид в четыре двадцать,
И через ночь удастся проскользнуть,
Я снова жизни буду улыбаться.
Пускай она улыбкою кривой,
А иногда ехидною ответит,
Я, коль к утру опять «всплыву» живой,
Ее продолжу…
завтра…
на рассвете…