"Я Вам пишу, чего же боле..."
Увы... мне кажется порой,
Что все мои стихи в неволе,
И нет нужды в них никакой.
Хочу ли приоткрыть ту тайну,
Что так храню под сердцем я,
Иль сделать вид, что вдруг, случайно
Я что-то понял для себя...
И не навязчиво, незримо
Вдруг оказаться за спиной,
Когда походкою игривой
Спешишь ты вечером домой.
Обнять неслышно, защищая
Твой светлый мир от лжи теней,
Пусть даже ты не обернешься,
Но станет чуточку светлей.
Пройдя неслышно в переулок,
В деревьях ветром прошурша...
Поймешь ли ты мечту поэта?
И что в мечте его душа?..
В ней нет ни капли хитрой лести,
Не видно зависти сети,
Есть лишь мечта остаться вместе
Однажды встретившись в пути.
Есть мимолетная надежда,
Которой жив я день за днем,
Что обернешься ты однажды,
И свет накроет нас вдвоем.
И то, что чувствую, узнаешь,
И кем живу тот час поймешь,
И буду знать о чем мечтаешь,
И кем в мечтах своих живешь.
И не появится вопросов,
Упреков, подозренья льдин.
Ведь здесь есть "Мы", и это много,
И нет обидного "Один".
Здесь мир доверья и улыбок,
Расположенья и любви.
И нет здесь места для ошибок,
Бесчестья, подлости и лжи...
Ну, что ж... пора с небес спуститься
На эту Землю там... внизу,
Где все, что я писал мечтая,
Не нужно в общем никому.
Все, что придумал, что увидел
И описал в своей мечте
Так утопически красиво,
Но не бывает на Земле.
Я с каждым днем все меньше верю,
Что сказка есть и есть мечта.
Мечта любви под этим небом,
А за мечтою высота...