Мечты сбываются, но слишком поздно,
совсем не так, как нам хотелось бы, -
воспоминанием того, что в прошлом,
в предсмертных записях признанием в любви.
Сбываются ни вовремя, ни к месту, -
в словах, забытых тем, кто их сказал,
под звуки похоронного оркестра,
историей, которую не знал.
Мечты сбываются, но понапрасну, -
в пустую прожиты уже года,
и заросла давно тропинка к счастью,
которой не ходили никогда.
Дары судьбы порой мы обретаем,
вскормленные на чьих-нибудь слезах.
А наши слезы, как и подобает,
застынут счастьем на чужих глазах.
Пройдут года тоскливо и бесследно,
оставят нас надежды и мечты
в пирах и роскоши несметной,
иль за чертой голодной бедноты.
Душою одиноки и унылы,
в объятиях всезнающих седин,
в последнем шаге от своей могилы,
чего желать способны будем мы?