Жаль, что так редко удается
Тебя прочесть, как книгу о любви.
А за окном все также время льется
И убегают за закат лихие дни,
Да все кружится снег. Мороз свои узоры
Рисует на окне в тиши ночной.
И остается лишь мечтать, что под луною
Однажды, где-нибудь мы встретимся с тобой.
Я эту встречу часто представляю,
В сознании своем рисую чудеса.
Я вижу там тебя, от края и до края,
Как буд-то бесконечные раскрылись небеса.
Мне видятся глаза твои и взгляд такой внимательный,
И хочется все время мне смотреть в твои глаза,
И хочется почувствовать руки прикосновение,
Как буд-то что-то тайное о чем не рассказал.
Не рассказал, что есть уже внутри с огнем каморочка,
Что в ней тепло хранимое твоих лучистых глаз.
Не рассказал, что не зажглась еще на небе твоя звездочка,
Она еще рождается там где ты есть сейчас.
Где есть твое дыхание, где есть твое волнение,
Твои слова и радости, улыбки и рассвет,
Где преподносят шопотом, сжимаясь в предвкушении,
Заветных слов и робости такой цветной букет.
Рисуется мне радужно картина встречи долгая,
Рисуется заманчиво, рисуется легко.
Но только вдруг всплывет над ней незримо и встревоженно
Печальное сознание, что ты так далеко.
И взгляд твой есть лишь в памяти, мне с ним сейчас не встретиться,
Не растворить сомненья в нем и не узнать любовь,
И только теплой искоркой горит надежда светлая,
Что где-нибудь однажды увижу тебя вновь...