Мои стихи, такие неуклюжие,
все про тебя и о тебе…
на белом асфальте темными лужами…
луной отражаешься в них, как во мне.
Изнутри они прорываются,
нежным ростком, жизнь мою разрезая.
Чистой водой, она проливается,
между пальцами, в сон исчезая.
Ведь не стихи это совсем…
а что-то так, душой наговоренное,
как и не песнь, а крик птенца
нарушившего забороненное.
И. Пикалов
21.07.12