Всё время жили в классовой борьбе,
Средь всяких «измов», отношений к ним,
Среди коллег, за то, чтоб каждый не себе,
И понимал, кто может быть большим.
Ну, и конечно, чтоб был мир среди друзей.
Тех, безусловно, кто согласен с нами,
И ценности свои мы раздавали,
Чтобы неправильных они уничтожали.
И в увлеченьи от борьбы, за тем процессом,
Мы проходили мимо бытия,
Где солнышко на пляже просто светит,
Печёт куличики ведёрком ребятня.
А тот бумажный бесконечный ветер,
Нас от одной инструкции к другой,
Каким-то вихрем, как нанизанный на вертел,
Подогревает бок один, а холодит другой.
С начала жизни мы в бумажках этих,
На каждого по тонне набралось,
Лежат они в архивах, ждут, осветит,
Фонарик, а кому-то не пришлось.