Душа, извилисто блуждая
Над бездной меж холодных скал,
Парит, как нимфа молодая,
И ищет светлый идеал.
Но путь земной непостоянен,
Нет идеальных в жизни мест:
То горе душу больно ранит,
То скука выбьет интерес,
То в радости вскипит безумство.
Весь мир, как будто лабиринт...
Но возвышает лишь искусство,
И в нем душа легко парит.
Проходят жизненные бури,
И ускользает счастье вдруг.
И лишь в безоблачной лазури
Искусства скинем тяжесть мук.