Всё то,
с чем я чувствую кровную связь,
уходит, растет, течет,
Минует меня, разливаясь, ветвясь.
А я остаюсь —
не в счет.
К чему ни потянешься — швах, отбой!
Зато шелуха, дрянцо,
как праздник, который всегда с тобой,
всё лезет,
смердя,
в лицо:
— Не рады? Но дальше, несчастный сэр,
маршрут не про вашу честь:
не надо, вы сами себе барьер —
Довольствуйтесь тем, что есть.
И только, развеяв вонючий дым,
Поскольку среда легка,
Всё то, что могло бы мне быть родным,
Я вижу
издалека.