Время, утри эти давние слёзы,
Всякого вспомнив, кто отошёл...
Август. Бернгардтовка. Белой берёзы
В стыни рассветной мутнеющий ствол.
Как никому из великих талантов,
Выпал расклад ему перед концом:
Без пистолета, без секундантов,
Честь офицера - на взвод подлецов.
О, благородство ль они обманули,
Недонесеньем его повязав?
Есть ли злодейство страшнее - под пулю
Столько раз смерти смотревших в глаза?
Дальше писать тяжело и ненужно,
Ведь ничего не воротишь назад;
Пусть над поэта строкою жемчужной
Лучше подольше задержится взгляд.
И, сквозь забвенья минутные муки,
С детскою жаждой любить белый свет
Снова возьмёт этот мир на поруки
Слово, живущее ходом планет.