Даты в письмах по кромке страниц – осознание были,
в прошлом скрывшейся, как в затаенный, затерянный склеп.
Письма… память о том, как друг друга мы дерзко любили,
и в разлуке, сквозь буквы, навстречу неслись, как на свет.
Даты, как часовые, застыли, увязнув в нетленность
жгучей памяти… в письма вплетя наши нежности, мы
создавали из строчек пространство, побольше вселенной,
с торжеством звездопадов, с присутствием вечной весны.
Мы совсем не боялись, что время промчится. А в строчках
мы мечтали о будущем, не оглядываясь назад.
Я читаю те письма, где ласково шепчет твой почерк,
и тону в хронологии чувств этих прожитых дат.