"Смерть, ты здесь,
Ты вечно наготове,
Не пои песок ручьями крови!»
Ф.Г.Лорка
Клубятся дороги Гранады
Сухой и удушливой пылью.
Зачем и кому это надо?
Убили поэта, убили.
У смерти бесстрастное жало,
А люди – жестоки и лживы.
У края оврага стояло
Зелёное древо оливы.
Ветвями колышет стыдливо,
Смущенно трепещет листами:
Знак вечного мира – олива
Злодейства свидетелем стала.
В предгорье, печально известном,
В урочище гибели скорбном
Погублен, расстрелян на месте
Грядущий напев канте хондо.
Газеллы застыли, не дышат,
Касыды во мгле растворились.
Кто робкие души всколышет
Мятежным огнём сигирийи?
Неспетые песни почили
В сухом, каменистом овраге.
Лишь те сохранились, что были
На тонких листочках бумаги.
С семижды семьнадцати звонниц
Ударить бы звоном набатным!
Но скачут жандармские кони,
«И чёрен их шаг печатный».
Бывают оправданы войны?
Бывает террор справедливым?
Пусть спит Федерико спокойно
Под сенью зелёной оливы.
Не смолкнет над братской могилой
Шум листьев – тревожный и лёгкий.
Пейзаж озаряют унылый
Светила галактик далёких.