Я падаю в омут стиха.
Но, крыльями стали вдруг руки.
и медленно, на небеса,
где, может быть, ждут чудеса,
лечу через рифмы и звуки –
свободна, быстра и легка.
Но, как тяжела высота…
Повсюду лишь грубые стуки?
И где я? Стою у окна.
Грохочет трамвай-старина,
Стекло тарахтит мне про глюки.
Но. Взгляд из окна – Красота!
С глазами, под цвет василька,
идёт по бульвару девчонка.
Короной косички лежат.
И нимб ей рисует Закат.
И лучики тянутся тонко,
быть может, к рожденью стиха.
В спираль, погружаясь, стиха,
Я Солнцу подставила руки.