Прости, что жгусь небритою щекой,
под сраку лет, а я всё не взрослею,
не оставляй меня с самим собой
и с мыслями, что намотал на шею...
стучит по нервам талая вода,
и под вороний лай дубеют руки,
ты говоришь - погода хоть куда,
а я готов повеситься от скуки...
ты говоришь - вязать сегодня лень,
что тюль на кухне сделала б пониже,
а я шучу, что скоро Женский день,
а ты ни разу не была в Париже...
ты хмуришься, но взгляд такой родной,
я так хочу, чтоб ты была такою,
не оставляй меня с самим собой -
с пугающей и сучьей пустотою…