На перепутьях не туда я шёл,-
Объятья раскрывали зазывалы,
Сверкал белья на теле белый шёлк,
Искуссниц-совратительниц бывалых.
Коварна лёгкость,- в голове дурман,
А за спиной уже не видно края,
Грех оплатить всегда готов карман...
И жизнь прошла, всё в проигрыш играя.
Вдруг осень..! И не нужен никому,
Я кроме вездесущих кредиторов.
Реальность пьяно плавает в дыму,
Балдёжного от травки "Беломора".