Просто грустно,
просто больно,
просто некуда бежать.
И всё так же
идут войны,
и детей продолжают рожать.
Лишь ты-
один.
И одинокий.
Чужой для всех.
И для всего.
А был ведь шанс.
Любовь жестока.
И не осталось
ничего. Боязнью смерти-
все плененны,
боятся умереть в тиши. А ты-
лишь смертью обрученный.
И снова пишешь вирши
ты.
Вершишь свой круг,
назначенный Всевышним,
сквозь своё горе
и тоску. И он один
тебя здесь слышит. Ведь остальным-то -
ни к чему...
И слезы...
можно не стыдиться,
соврать,
что дождик-
на стекле.
Когда умру-
не вспоминайте.
И уж не плачьте обо мне.
Свою судьбу
не сам я выбрал,
и не свои плачу
грехи.
Мне дар был дан,
ценой кровавой-
плакать.
И писать стихи.