Вы когда-нибудь в сердце вплетали
небосвод опрокинутый синий
и молчанье оранжевых далей
наносили мелком на холстину?
Принимали отмерено на ночь
дозу счастья нежданным экспромтом
с отражением белых туманов
на озёрную гладь горизонта?
Ах, я тоже раскачивал пристань,
упираясь в сосновые доски,
отделял от Бетховена Листа
и живое от мёртвого лоска!
Шелестелось и мне по закрайкам,
и на стрежне бывать приходилось
пацанёнком в отцовской фуфайке
или в смокинге с нитью акрила.
Где-то в омуте иносказаний
похоронены мною этюды,
не художник я и не прозаик,
так, рифмач со своею причудой.