Там, где поэзия молчит.
"Мычит, не может, сочиняет"
Там и мелодия звучит.
И музыка играет.
И, в барабаны бьют.
Не просто. Не от скуки.
Всех барабанщик строит.
Он умелец. На все руки.
Где рифмы нет, совсем,
Певец, до хрипоты орёт,
Выводит голосом,
Рычит, кричит, поёт.
Что ж, пародокс.
Но, он давно известен.
Путь к песенке так прост.
Родится он, без слов.
Без правил и тупых оков
И, даже, без,
Любимых мной, стихов.
§ All men die, but few men ever live. William Wallace