Сейчас я древний саквояж достану с антресолей
и с ним пойду на вернисаж, стерев крупинки соли.
Он старый друг мой, никуда я без него ни шагу,
стекала по нему беда и ужас грыз беднягу...
Вопрос?..
Любой из кожемяк, живущий в нашем мире,
ответил бы примерно так: соль -- чтобы обезжирить
шевро, шагрень иль сыромять, иль шкуры тех животных,
что губернаторы стрелять привыкли с вертолётов.
Ага! -- чиновник зарычит в мои поползновенья, --
тебе бы жить, где сивучи на грани истребленья;
а можно и среди моржей, моллюсками питаясь,
без никаких ла фамм шерше и шуб из горностаев!
А я чего?
А я молчу над чревом саквояжа,
мне бар и бир, всё по плечу, и дикий Север даже!
И что мне этот вернисаж, авангардизм с модерном,
и наркотический кураж попсы и душ манерных?
У них всё схвачено в кулак, всё куплено и смято,
им дела нет до кожемяк и до моей простаты.
Отсюда нравственная боль моя, ничья иная,
а соль, она повсюду соль, я это точно знаю!
Но дело в том, что я живу, тяну тягло как лошадь,
а ты всё время наплаву, чиновник мой... хороший.
Ты крякнул, свистнул, за бугор кубышку сплавил к чёрту,
а я, баран, смотрю в упор на саквояж потёртый!