Всё перекрёстки да перекрёстки,
И расходишься на каждом с попутчиками своими.
На обочинах растут между клёнами и берёзками
Кресты, и на каждом начертано выгорающее имя.
Ты уходишь, а они без тебя умирают,
И память твоя хоронит их без особых почестей.
И затягивает холмики мурава степная,
И кресты древесный точильщик мирно точит.
И сам ты лежишь, где только не лежишь,
И под разными именам превращаешься
В удобренную перегноем памяти жизнь,
И мудрости земной исконной набираешься…
12 июля 2012