Когда бы пихта не росла,
И не было у ней ствола,
Ты не имела бы стола,
За ним усесться б не могла,
Не растелила б чистый лист,
Глаза б не опустила вниз,
Души порыв, святой каприз
Не опьянял тебя бы вдрызг,
Не провела бы целый час
Под мыслей хороводный пляс,
И не хотела б в новый раз,
Чтоб повторилось как сейчас:
Свечи горенье в темноте,
Пера скольженье на листе,
И выбор реплик: те не те,
Во всей сердечной полноте.
Хоть со столом, хоть без стола,
Росла бы пихта, не росла,
Когда б душа была нема,
Не стала б ты писать письма
Мне.