Ты помнишь Есенина глупым мальчонкой.
С пучком, как солома, желтых волос.
Как вырос он, бегал за каждой юбчонкой
И уходил с утра на покос.
Ты помнишь как пел, при луне, тебе тихо
И пальцы его касались тебя,
А он целовал тебя в шею так лихо,
Как и нельзя целовать не любя.
Ты помнишь войну, как она начиналась.
И он, как и все, уходил было в бой
Уже не любовь, тебе так казалось.
Минуло уж все, ты осталась собой…
Ты помнишь, в крови, весь облеванный Питер.
Какой то кабак, бутылка вина….
Но ты далеко. Письмо, да твой свитер
Что согревал все, коли зима…
Ты помнишь его, когда так же далеким,
Нашла его слава, одобрила власть.
Тогда всё казалось безмерно жестоким
И им все зачитывались, будто бы всласть…
Ты помнишь декабрь. Лондон. Снежинки.
И словно случайность, далекая весть –
Есенина нет, а в Невском все льдинки
И отчего то не стала ты есть…
Ты помнишь себя, о как ты рыдала
Когда его нет, и не хочется жить.
Ты помнишь Москву, что тебя принимала
И много людей, что хотели тужить…
Ты помнишь притворство, лживые строки.
Как все полюбили сразу его.
И в память никак все не врезались сроки,
Как будто бы ближе уж нет никого.
Ты помнишь…. Ах нет, уж верно забыла.
Далекое море и лондонский чай.
Ты помнишь, Сережку? Его ты любила….
Простил он уж все. Только ты не скучай.
23.11.09