Я строчку формовал на грубый холст:
Из тюбика - свинцовые белила -
Пролётами литыми.
Мостик?
Мост.
Строка волной плеснула вязкой в жилах.
Забилась, забурлила, ожила...
Свой норов показала, между прочим,
И, замерев на кончике пера,
Обрушилась за борт царицы-ночи.
И закипела жизнию своей
По трапам, сходням, шхунам у причала.
И только чайка реяла над ней
И души моряков не возвращала
Для построенья к Флагу,
на корме...
Строка озябла, корчилась во мне,
За час "собачьей вахты" проклиная -
За горизонт в кильватере.
А я?
А я любил её... как ночь-царицу
в мае...