Смерть на взлете – ведь это спасенье,
Ибо старость – большая беда.
Я завидую Айртону Сенне,
Чей болид улетел в никуда.
Увяданье – что может быть хуже,
Осознанье, что все позади…
Я завидую Ледневой Ксюше,
Каждой пуле, застрявшей в груди.
Ты сказал – мол, всегда с тобою
Газ на кухне, оконный пролет…
Но ведь это – совсем другое,
Это – вовсе наоборот.