А может было, может нет...
Как будто сон, не боле.
День, месяц, или сотни лет?
Страдаю я от боли.
Простить? Кого? Понять? Зачем?
Мне всё и так понятно.
Придумывать не нужно схем,
Чтоб повернуть обратно.
Лишь пустота и безразличие,
И это только ощущаешь.
Как дьявол в ангельском обличии
Меня обманом увлекаешь.
А этот плод отравлен был
И в доброту поверил снова.
Его повторно надкусил,
Но ждал, увы, иного...