Ты однажды запрёшь за мной дверь со словами:
"Доберёшься сама? Я не буду тебя провожать".
Мой небритый, колючий, лохматый, чуть сонный. Усталый...
Мой единственный случай, когда я смогла подождать.
Подождать? Потерпеть? Нет, пожалуй, отдаться порыву,
Переросшему в бурю в стакане протухшей воды.
Сколько было у нас? Целых пять...или шесть?...рецидивов:
Все попытки остаться, увы, оказались пусты.
Не хотеть к тебе, не замыкаться, не думать
И не слышать чужой привкус нервности и табака...
Это чувство - моя затяжная простуда:
Я пока не хочу и уже не могу без тебя.
10.07.12.