Пожилой, поседевший мужчина
с костылей виновато глядит,
как проносится время лавиной,
превращая его в монолит.
Не пожить ему больше небрежно
не забыть ему возраст, артрит,
в нём надломлен невидимый стержень,
тело ломит, болит и свербит.
Вот девица прошла, как пропела,
оглушив наготою ноги,
вот мальчишка, дразня юным телом,
проверяет его на изгиб.
Как им много дано, равнодушным
к фейрверкам энергий и мышц!
Эх, промчаться ему бы по лужам!
Эх, сыграть бы с девицею в блиц!
Но, увы, он в мечтах лишь всесилен,
он осанкой и взглядом поник
перед жизнью - задорной и стильной -
недоступной, как в парке - турник.
Но, быть может, есть дети и внуки,
кто-то любит его, кто-то ждет,
и возможно, костыль - лишь для рук и
на усталом лице - только пот.