В июле лето маревом грешно,
в подсохших ветках паучок не грешен,
плетущий паутину меж черешен,
вращающий ногой веретено,
развесистых чудес мастеровой,
предвидящий полетов неизбежность,
ломающий случайную погрешность
в свободе между телом и душой.
В благих сетях заканчивают путь
и красота, и жизни совершенство,
и суета, и краткое блаженство,
но разве в смерти притаилась суть,
жары, улыбки, радуги, дождя,
где в бесконечной смене поколений,
погибелей, закатов и рождений,
природа совершенствует себя,
взимая окончательный расчёт…
настолько ли она неповторима,
насколько глубока, что часто мнима,
как красота развешенных тенёт.