Она так вызывающе красива,
Так беспредельно холодна,
С бокалом белого вина,
Взгляд устремив куда-то мимо,
Сидит за столиком одна.
Играет музыка. Фальшиво
Поет о счастье пьяный франт,
И молодой официант,
С надеждою на чаевые,
В поклоне оттопырив зад,
Пред ней, подобострастья полон.
С заученным набором фраз
Произносимых в сотый раз,
Он натыкается на холод
Ее красивых синих глаз.
Я здесь случайно, я не с нею
(Как, впрочем, ни с какой другой),
И не о чем не сожалея,
Сижу, не пыжась и не млея,
Блаженный чувствуя покой.
Передо мной бутылка водки,
В тарелке овощной салат –
Для кабака клиент хреновый,
И потому в крутом поклоне
Свой горб не гнет официант:
Над столиком, где перспективы
Туманны, что себя ломать?
Я оставляю чаевые –
Здесь было в общем даже мило
Осенний вечер коротать,
Смотреть на женщину чужую
Как на музейный экспонат,
Не мучаясь и не ревнуя:
Я не ее люблю – другую,
Но повстречать ее был рад:
Она божественно красива,
И словно полюс холодна,
С бокалом белого вина,
Взгляд устремив куда-то мимо,
Она сидела у окна
В платке, наброшенном на плечи.
В последних числах сентября
Кого она ждала весь вечер
С надеждою на нежность встречи?
Не знаю, только не со мной.