Я б писателем не был. Совсем. Вообще.
Никогда б им не стал.
Никогда б не писал
О кровавом подбое на белом плаще,
О добре и кресте
На бумажном листе.
Может быть, никогда б и не встретил ее.
Не пришла бы любовь
С желтизною цветов...
Странный Дьявол со свитою песни поет.
Он искуснейший маг.
Я безумен, ведь так?
Не поверил бы чуду, что Дьявол явил.
Нрав у зла не таков.
Зло не платит долгов.
А теперь все не так - написал, полюбил...
Дьявол выстроил мост
Из сияющих звезд.
Нет ни горя, ни мук. Лишь любовь и покой.
Снова рядом она,
Точно фея из сна.
В мире том, где я жил травит разум любой
Лишь безумия яд.
Но безумен ли я?