Однажды твой голос, немного дрожащий,
Прозвучит в моей почти разрядившейся трубке.
У моего, знаешь, Бога вечные проститутки,
И любовь до гроба такая продажная.
У моего Идеала бес в ребро,
В висок седина.
Он напишет о том, как по вене пускал вчера,
Оказалось сотни ночных ветров,
Отобрали его у меня.
Он расскажет о частых дождях,
И о том, как внутри нее погибает,
Он назовет тебя в своих строчках
Продажной,
глупой,
наивной
и лживой,
пустой оболочкой.
Бог попрощается с тобой, назвав грязной пепельницей,
Окрестив бездушной коробкой для мелочей,
Он всегда уходит, а ты борешься с ветряной мельницей,
Ты – всегда его,
А Он?
Он – ничей.