Мы в среду сбавим обороты,
Граница сытости и рвоты
Лежит меж камнем и животным
Каким-то явно допотопным,
Что может бегать в жар и в холод,
Ест только тех, кто чист и молод.
Мой мозг и скован, и расколот,
Заплывший жиром механизм.
И копошась хромой медузой,
Себя с трудом пытаясь взнуздать,
Словами метит мимо лузы,
А смысл ускользает вниз.