Я никогда не пела в хоре, мальчик.
Наверно посчитал меня хористкой? Мой голос чистый и не терпит фальши, уверена: он впору для солистки. Ты не узнаешь, что пою от боли, которую запрятала умело в мажоре, но внутри минор в бемолях, и чёрным стало то, что было белым.
Танцоркой посчитал в кордебалете? Не веруя, что справлюсь с ролью примы? Мой танец птицы, бьющейся о клетку, в метаморфозах грустной пантомимы.
Мне не подходит партия забавы, щебечущей рулады птички певчей, такой же одинокой, как купава, цветущая одна в запруде вечность.
Ты понимаешь, что кричу стихами?
Вся жизнь разделена на до и после той встречей лун, пронизанной грехами, бездонностью своей наполнив осень.
В который раз слова и буквы сами ложатся с трепетной надеждой в строки.
Тебя безумно мало! Вновь листаю страницы памяти - там числа, сроки.
Не заставляй петь в общем хоре, мальчик, пойми, что на других я непохожа. И с каждым днём мой голос тише, дальше... Я удаляюсь, ты услышать можешь?
Меня уносит ветер шелестящий и смешивает с облаком прохожих...
http://www.stihi.ru/2012/07/05/4267