Загрустил июль дождями,
молнии сверкают грозно.
Я направлюсь за ветрами
к берегам, где море чёрно.
Приложу ракушку к уху,
чтоб услышать шёпот моря.
Вспомню грустную разлуку,
шум прощального прибоя.
Грохот волн, что бьют о скалы,
тихий плеск воды о берег,
звук далёкий и усталый,
лёгкий бриз порывом веет.
А ракушка с перламутром
всё хранит тепло свиданий.
В ней звучанье тихим утром
увлекает в мир мечтаний.