Последний день недели перемирия,
Христос у входа в каменные залы.
Прости меня, дождись, моя Валькирия-
зовущая волчица у Валгаллы.
Мой Красный Тор последствия насилия
поведал мне печалями усталый.
Воскресшего не ради поражения
молитвы в три перста под куполами
возрадуют до боли и сожжения,
идущими покорно в бездну сами.
Прощающий местами прегрешения
рыдает со спины, поза углами.
Без выбора пути, порой с рождения
в объятьях серебра водой умытый
ступает в христианские владения,
бессмертием Души от пуза сытый.
Во время челобитного падения
беззубый рот молчанием зашитый.
У края снизошедшего сомнения
рука Христа просящему подскажет
от истины до веры направление,
но только точку сбора не укажет.
А если нет надежды и терпения,
верёвку перед смертью мылом смажет.
Зачем, скажи, такие благовония
и, якобы, святые лики в красках,
Когда от цезия в распаде и плутония
Тор видел лица в ужасе и масках.
А чья-то лицемерная ирония
даёт совет..., ищите в детских сказках…