Поэт приходит в дом
в мятущейся тоске.
В душе его — содом!
Он строчит на листке:
«Мышиная возня,
агонию не дли, —
сметёт волна огня
наш прах с лица земли!..»
А ближе посмотреть —
надкушен бутерброд,
стакан отпит на треть...
И муха лапки трёт!