Воздух недвижим и невесом…
Зябко. За ворот вползает прохлада,
Слышно, как дятел стучит долотом,
Где-то меж сосен, невидимый взгляду…
Там растворяется в сумраке лес,
Синею дымкой подернуты ели,
Мох серебристый на пень прелый влез,
Тот, что мерцает гнилушкой замшелой.
Плачет в овраге студеный ручей,
Звонкий и чистый, стремится на волю,
Чтобы коснуться последних лучей,
Чтобы пропеть о несказанной боли.
“Верно ли, что на земле одинок?
Верно? За что мне о камушки биться?”
Недра покинув, стремится поток,
Чтобы большою водой обратиться.
Сонные травы зовут отдохнуть,
Свет светлячков уж не радует глаза,
Там ли мерещится, чудится тут,
Лешего, знать, озорные проказы.
За поворотом еще поворот,
Сердцем, строкой достучаться до бога,
Тот ли проселок? А может не тот?
Где ж тут узнаешь, тоска, безнадега…