Хочу написать о чём-нибудь маленьком,
совсем-совсем крошечном, например, о том,
как разбиваются о камень водяные капельки…
Но почему-то вспоминается Фаэтон.
Он правит огненной колесницею
не умея, не ведая – где закат, где восход
и кони несут, и мелькают спицы,
а он все торопит: вперед, вперед!
Куда ты гонишь? Зачем? – Не знает он…
И вот – на воды наваливаются пески,
земля обугливается от пламени,
и луна разламывается на куски.
Его – убивают. Что ж. Наверное, правильно.
И только Климена обгоревшим ртом
всё шепчет, бормочет: не надо… мой маленький,
мой мальчик, солнышко моё, Фаэтон…