То ли сердце утомилось,
то ли я, казак лихой,
впал судьбе своей в немилость
и осыпался трухой
на цветущие ромашки,
на застенчивый ручей
и на куклу-неваляшку
с безыскусностью речей.
Над заливом бродят сосны
там, где валуны во мхах
исподлобья глядя в космос,
не погрязли во грехах;
лёгкий бриз колышет хвою,
и грибы-боровики
прячут шляпки под травою
от недружеской руки.
Холодит вода подошвы,
пара призрачных медуз
вроде зонтиков из прошлых
дней на липовом меду –
и хмельных, и в меру сладких,
и прозрачных, словно тюль...
Не играй со мною в прятки,
зачарованный июль!
Я не стайер и не спринтер,
не тапёр, не акробат,
и не быть мне датским принцем
лет четыреста подряд;
отыграл на дудке Йорик,
обратился Гамлет в прах;
и обсушивает море
души на семи ветрах...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»