Белая птица уронит перо с неба в ладони - возьмите, мол, нате, мол.
В самой груди, как ребро и ребро, соприкасаются Бостон и Балтимор.
Песня кочевника, музыка стран - капли вины, растворенные в истине.
Глушит слова голубой океан, ловит мелодию, топит у пристани.
Частого пульса протянута нить к бледному солнцу на призрачном севере,
слов не раслышать, но ритм уловить - ждут на холмах Массачусетс и Мэриленд.
Я заблудился в развилках годов, в сумерках лета и в поисках лучшего,
сердцебиение двух городов слушая, слушая, слушая, слушая.
20.06.2012