Никитка, тебе... Спи спокойно.
Слышишь ли меня, боль моя, вина?
Мне мою печаль не допить до дна –
Буду вечно пить, буду вечно петь
Про твои глаза, про весну и смерть.
Был ты – Божий дар, да не в тех руках…
Плыть тебе теперь в белых облаках,
И смотреть с небес, как они живут,
Эту землю топчут, едят и пьют -
Кто жалел тебе хлеба и огня.
Всемогущий Бог, ты прости меня…
Мне простить – нет сил. Я его люблю.
Ненавижу. Плачу. Кричу. Скорблю.
Слышишь ли меня, милый сын чужой?
Отдала бы все, чтоб ты был живой,
Чтобы был ты мой, чтобы пел, дышал,
Чтобы вновь гитару в руках держал.
Мамой звал меня, приходил домой,
Плавал в речке летом, болел зимой,
Ел сгущенку, прятал дневник за шкаф,
Не хотел носить полосатый шарф…
… Я не мать тебе. Но услышь с небес -
На душе моей твой могильный крест.
Я люблю тебя! Ты меня прости,
Что тебя, родной, не смогла спасти.