вжимаюсь в атобусное стекло,
на душе по - зимнему холодно,
хотя на улице,казалось бы,тепло
и одет я легко,по-новомодному.
сухая старушка глазами ищет место,
а я съедая стихи Бродского,
искоса поглядываю как пьянчужка
за свободное собирается бороться.
серый город не дышит
и каждый его немощный взгляд,
увидит тот,кто услышит,
его слово,о том как он порочен и смят.
иногда мне кажется что здесь уже ничего не будет.
не вырастут клумбы с прекрасными цветами,
что все постепенно отбудет
и смешается грязью с дождями.
иногда мне кажется что догнивает
душа,
как в старом доме деревянный пол,
и что не стоит больше ни гроша
этот старый и выцветший двор.
где мы под окнами
где наши голоса вдетстве
сплеталиь в одно
где наше сердце пело
придавленное облаками
неба
где я дышал свободой