О поэтических пристрастьях
судить по слогу? Слишком просто.
Порой куда видней в контрастах
все то, что душу гложет остро.
К кому хотелось бы мне в орден?
Что-что? Опять не угадали!
Не Рильке, не Айги, не Оден —
мне ближе Лермонтов с годами.
На севере, писал он, диком
стоит — представьте — одиноко…
Я от того же нервным тиком
терзаюсь, милые, жестоко.
И, паутиной схвачен цепкой,
живу ни валко и ни шатко.
Какой кретин воркует с целкой
на склоне пятого десятка?
Но знаю: с Данте было то же,
и Гете пережил такое.
Я не тащу ее на ложе,
лишь не оставила б в покое.
Вечнозеленая омела,
подобной коей до сих пор не
встречал, пускай вонзает смело
мне в душу ласковые корни.
Пусть крутит вновь и вновь динамо,
чтоб лампочка моя светилась,
чтоб я, прошедший ХОлмы Хлама,
познал хоть этакую милость.