***
Солнце прятало за тучей
свой полуденный кинжал,
лишь по книге тонкий лучик
тихо радуясь, бежал.
Он бежал, строка за строчкой,
и стихов струилась вязь,
каждым словом, каждой точкой
дерзко гениям грозясь.
Но раскрытые страницы,
с тихим шелестом шурша,
не смогли воспламениться
от луча-карандаша.
Недовольное светило,
отодвинув облака,
убрало свой тонкий стилос,
скрылась гения рука.