Плачет болью её душа.
Ей не выдохнуть - не вдохнуть.
Как оторванный лист, дрожа,
На осенний ложится путь.
А так хочется снова в высь.
Там, где солнца лучистый свет.
Ей бы силы, чтоб перегрызть
Провода в 220 бед…
Но бессовестный ветер – в грудь.
И сжимается редкий пульс.
Пятипалым кленовым в студь
Держит слабый душа свой курс.
И не крикнуть, не простонать.
От бессилия немота.
Ёй бы жизнью гореть, летать.
Только нет её… пустота…