Со стороны казалось – просто грусть,
От делать нечего, и потому – чудачества.
Подумать можно было – ну и пусть,
Запустит всё, потом начнёт корячиться.
Но грусть разнится, и такая есть,
Что будет непонятною невежам –
Души метафизическая песнь,
Души, что шла и оказалась между.
Реальность глаз снаружи и внутри,
Реальность чувств о зримом и незримом.
Границу эту не стирай. Сотри –
И тоже станешь между или мимо.
Вот так зависнешь сам, тогда поймёшь,
Есть грусть не скука, но тоска высокая,
Когда появится на сердце дрожь,
И не проходит, а всё время торкает.
И ты живёшь уже незнамо где,
И здесь влачишься телом и стареешь,
А где-то там, в неведомом Нигде
Живёшь насущнее, сильнее и страшнее.
Но веришь, будто это – миражи,
Лишь завихрения любви в земных туманах,
А грусть твоя – и есть полёт души,
Искания себя в себе упрямом.