В больнице, как будто в мороз,
И стены, и лица белеют,
Вдруг сзади ко мне вопрос:
"А что, и поэты болеют?"
Тепло шутникам на свете!
Спросившему не нагрубив,
Я шуткой на шутку ответил:
"А чем они хуже других!"
И как уличённый в крамоле,
Вдруг сник, оказавшись больным...
Поэтам отпущено боли
Чуть больше, чем всем остальным.
Он болен от творческих сбоев
В борьбе с непослушным пером,
От распрей с самим собою,
Когда на душе разгром.
Он болен трагическим прошлым
И тем, что ещё впереди,
Он мыслит о самом хорошем
До боли, до спазмов в груди.
Его не прельщает услада
Спокойных трёхсложных стоп,
Любовь у него - громада,
Лавина, Вселенский потоп!
О ней он стихами и песнями
Сигналит, презрев покой.
Как же ему в равновесии
Груз удержать такой!
И за пределами области
Забот повседневно-благих
Он болен от чьей-то подлости,
Нацеленной на других.
От болей погибших в войнах,
От ужасов всех катастроф
Поэт никогда не спокоен,
Поэт никогда не здоров.
Все беды и всё нездоровье,
Природная злая игра
Сошлись в его сердце,чтоб кровью
Скатиться на кончик пера.
Поэты совсем не похожи
На монстров и богатырей-
Поэты народ тонкокожий
И чувствуют боли острей.
К тому же, ещё обычные
Болезни, не две и не три-
Свои, персональные, личные -
Подтачивают изнутри.
Вы только спросили поэта,
Шутя налегке, без труда,
А он уже темою этой
Всерьёз заболел, как всегда.
У всякой болезни причины,
У этой диагноза нет,
Болезнь эта неизлечима,
Когда пациент - поэт.
Искать на вопросы ответы,
Страдать до конца своих лет,
Болеть - это сущность поэта,
Сгорать - это участь поэта -
Без этого он не поэт!
Отсюда инфаркты, инсульты,
Походы к врачам на приём.
Поэта рука на пульсе
У всех. Но не на своём.