***
Веди, рука. Пиши, перо.
Не подкачай в пути, мятущееся сердце, –
мне на тебя ещё придётся опереться,
пока ищу такое редкое добро.
Легко в ночи звени, строка.
Пускай луна меня, как прежде, беспокоит, –
мне с нею легче, я люблю её такою,
когда полночные пронзает облака.
Моя любовь, моя весна...
Мои стихи, – моё единственное средство
остаться мальчиком из праздничного детства,
где небо выше, где весёлая шпана…
Когда умру, я всё пойму,
а в жизни лучше оставаться несмышлёным,
и жить по Богом заповеданным законам,
и доверяя только сердцу своему.