***
Цветут безвестные луга,
лежат ничейные поляны,
таятся где-то берега,
их не открыли капитаны.
Какой-то ветреный малец
откроет скифские пещеры,
миров начало и конец,
и перепишет Символ веры.
С тоской по дальним островам
пока бороться не умеют.
Она как вешняя трава,
везде пробьётся, зеленея.
Так лёд весною по реке
ползёт, не ведая покоя,
чтоб летом соколу в пике
срываться в небе над рекою.
Так всё вокруг живёт века,
просторы мира открывая,
и так рождается строка,
ещё несмелая такая…