Когда пчела, целебный мёд несёт,
И льёт нектар, дарованный ей, в соты,
Ни кто её, за то, не упрекнет,-
Сама Природа ждёт её заботы.
Когда поэт, живые строки пьёт,-
Они плоды на разных ветвях мира,
Никто его, за то, не упрекнет,
Ведь потому, и не умолкнет лира.
Когда поют живые небеса,
И ясный звук становится всё ближе,
Тогда, перо, пчела или оса,
Заветный мед, к заветным сотам движет.
Все на Земле живую правду ждём,-
Всё что цветёт, живую правду будит,
Когда, мы от Природы не уйдем,
Тогда она, нас может не забудет.