Где-то за спиною лагерные вышки,
Позабыть я зону не смогу.
Волны у причала плещутся в покрышки
На другом паром, пока что, берегу.
Публика на пирсе: бабы, да подростки.
Поросячий запах ударяет в нос.
Семечки с карманов набирают в горстки,
И без прокурора ясно, что «колхоз».
Пережил немало, с этим не поспоришь.
Заценю любого. Тренирован глаз.
Вижу: в серой кепке подгребает кореш,
«Легкою походкой» от билетных касс.
Перстни на фалангах – знатные наколки,
Быстрым цепким взглядом можно щеки брить,
Он, оскалив фиксы, так смеются волки,
Вежливо, с понятием просит закурить.
А когда до пальцев «Прима» уж дотлела,
Кореш, как-то в сторону, будто я не здесь,
Голосом бесстрастным предлагает дело:
Для меня работа, мол, на воле есть.
Я в ответ: «Милейший, вот сойду с парома,
И, тогда, реально, мне на все плевать.
Скоро уж полвека: ни кола, ни дома.
Так что не по адресу – решил я завязать!»
Поправляют бабы, суетясь, платочки.
Капитан с парома что-то им кричит.
В стороне с торчащей из груди заточкой
Человек свободный, неживой сидит.